‘A Livella di Totò by Stefano Falotico
di Antonio Griffo Focas Flavio Angelo Ducas Comneno Porfirogenito Gagliardi De Curtis di Bisanzio…
in Arte Totò
Ogn’anno, il due novembre, c’è l’usanza
per i defunti andare al Cimitero.
Ognuno ll’adda fa’ chesta crianza;
ognuno adda tené chistu penziero.
Ogn’anno puntualmente, in questo giorno,
di questa triste e mesta ricorrenza,
anch’io ci vado, e con i fiori adorno
il loculo marmoreo ‘e zi’ Vicenza.
St’anno m’è capitata ‘n’avventura…
dopo di aver compiuto il triste omaggio
(Madonna), si ce penzo, che paura!
ma po’ facette un’anema ‘e curaggio.
‘O fatto è chisto, statemi a sentire:
s’avvicinava ll’ora d’ ‘a chiusura:
io, tomo tomo, stavo per uscire
buttando un occhio a qualche sepoltura.
“QUI DORME IN PACE IL NOBILE MARCHESE
SIGNORE DI ROVIGO E DI BELLUNO
ARDIMENTOSO EROE DI MILLE IMPRESE
MORTO L’11 MAGGIO DEL ’31”.
‘O stemma cu ‘a curona ‘ncoppa a tutto…
… sotto ‘na croce fatta ‘e lampadine;
tre mazze ‘e rose cu ‘na lista ‘e lutto:
cannele, cannelotte e sei lumine.
Proprio azzeccata ‘a tomba ‘e stu signore
nce steva n’ata tomba piccerella
abbandunata, senza manco un fiore;
pe’ segno, solamente ‘na crucella.
E ncoppa ‘a croce appena si liggeva:
“ESPOSITO GENNARO NETTURBINO”.
Guardannola, che ppena me faceva
stu muorto senza manco nu lumino!
Questa è la vita! ‘Ncapo a me penzavo…
chi ha avuto tanto e chi nun ave niente!
Stu povero maronna s’aspettava
ca pure all’atu munno era pezzente?
Mentre fantasticavo stu penziero,
s’era ggià fatta quase mezanotte,
e i’ rummanette ‘chiuso priggiuniero,
muorto ‘e paura… nnanze ‘e cannelotte.
Tutto a ‘nu tratto, che veco ‘a luntano?
Ddoje ombre avvicenarse ‘a parte mia…
Penzaje: stu fatto a me mme pare strano…
Stongo scetato… dormo, o è fantasia?
Ate che’ fantasia; era ‘o Marchese:
c’ ‘o tubbo, ‘a caramella e c’ ‘o pastrano;
chill’ato appriesso’ a isso un brutto arnese:
tutto fetente e cu ‘na scopa mmano.
E chillo certamente è don Gennaro…
‘o muorto puveriello… ‘o scupatore.
‘Int’ a stu fatto i’ nun ce veco chiaro:
so’ muorte e se retireno a chest’ora?
Putevano stà ‘a me quase ‘nu palmo,
quando ‘o Marchese se fermaje ‘e botto,
s’avota e, tomo tomo… calmo calmo,
dicette a don Gennaro: “Giovanotto!
Da voi vorrei saper, vile carogna,
con quale ardire e come avete osato
di farvi seppellir, per mia vergogna,
accanto a me che sono un blasonato?!
La casta e casta e va, si, rispettata,
ma voi perdeste il senso e la misura;
la vostra salma andava, si, inumata;
ma seppellita nella spazzatura!
Ancora oltre sopportar non posso
la vostra vicinanza puzzolente.
Fa d’uopo, quindi, che cerchiate un fosso
tra i vostri pari, tra la vostra gente”.
“Signor Marchese, nun è colpa mia,
i’ nun v’avesse fatto chistu tuorto;
mia moglie è stata a ffa’ sta fessaria,
i’ che putevo fa’ si ero muorto’?
Si fosse vivo ve farrie cuntento,
pigliasse ‘a casciulella cu ‘e qquatt’osse,
e proprio mo, obbj’… ‘nd’a stu mumento
mme ne trasesse dinto a n’ata fossa”.
“E cosa aspetti, oh turpe mal creato,
che l’ira mia raggiunga l’eccedenza?
Se io non fossi stato un titolato
avrei già dato piglio alla violenza!”.
“Famne vedé… piglia sta violenza…
‘A verità, Marché’, mme so’ scucciato
‘e te senti; e si perdo ‘a pacienza,
mme scordo ca so’ muorto e so’ mazzate!…
Ma chi te cride d’essere… nu ddio?
Ccà dinto, ‘o vvuò capì, ca simmo eguale?…
… Morto si’ tu e muorto so’ pur’io;
ognuno comme a ‘n’ato è tale e qquale”.
“Lurido porco!… Come ti permetti
paragonarti a me ch’ebbi natali
illustri, nobilissimi e perfetti,
da fare invidia a Principi Reali?”.
“Tu qua’ Natale… Pasca e Ppifania!!
T’ ‘o vvuo’ mettere ‘ncapo… ‘int’ ‘a cervella
che staje malato ancora ‘e fantasia?…
‘A morte ‘o ssaje ched’e”…. è una livella.
‘Nu rre, ‘nu maggistrato, ‘nu grand’ommo,
trasenno stu canciello ha fatt’ ‘o punto
c’ha perzo tutto, ‘a vita e pure ‘o nomme
tu nun t’he fatto ancora chistu cunto?
Perciò, stamme a ssenti… nun fa’ ‘o restivo,
suppuorteme vicino, che te ‘mporta?
Sti ppagliacciate ‘e ffanno sulo ‘e vive:
nuje simmo serie… appartenimmo â morte!”.
“Finding Neverland”, recensione
In nessun luogo, Nessuno in landa solitaria della mia compagnia coi lupi “bambini”, oh mio Hook, dai, scaglia la prima pietra e “aromatizzerai” la guerriglia del mio “infante” mai domo… nessun dolore…
… braci elettriche, le invoco, a braccetto del cloro, limpido arbitrio della mia libertà ignota!
Porgimi un bacio, “seviziami”, oh mia viziosa, sii vispa letizia delle armonie che persi, raccattami dalle strade buie ove sparii, spiami in “glabro” petto dell’amore e tingiti di meraviglia. Inalbera questo guerriero che, stanco di tanto lor putrefarsi, si stava spegnendo, acceso soltanto della rabbia vana. Sii “muschio” a me senz’età, il mio “travestimento” scoprirai e, di cantilene sognatrici, viaggeremo lindi nell’armistizio, pacifisti in questo Mondo di rospi. Allunga le gambe, cingimi e cavalca l’avvinghiato adesso tuo sorriso, offerto dentro di n(u)o(v)i. Il rovo hai rinfrescato di lucenti fiamme, estinte eran quasi aride, rese “amorfe” sul cordoglio dei rimpianti. Ma, dal nero corridoio, invischiandoti a me, il Principe della fantasia fiera d’esserci ancora, qui brilla una viva Luce. Prima, t’avvicinasti timorosa, strappasti poi con garbo l’eleganza mia raschiata da troppi pugni, scheggiandomi lassù. In te, profetica come me ché la vita non è un rigido “adult(eri)o” delle meschine “nobiltà”. La vita è incanto perpetuo, gravitiamo su questa Terra e scompariremo in un attimo. Gli altri se lo son scordati e si sono quindi legati a regole assurde del “vivere” la progressiva morte. Tristissima.
Vieni via con me…
This Night is forever into my eyes for the light.
Così, esagero e mi dai uno schiaffo in faccia. Fui forse irriverente d’aver troppo osato e “calcato la mano?”. Ma come? Se fosti tu a iniziar d’ammiccare affinché “infilassi”. Ora, invece, ti (ri)tiri e ritrai questo divino avermi… toccato e dunque subitaneo accodarti al pensiero di tutti? Lasciati andare, fai sì… che vada, libera e gioviale. Non voglio vederti morire, stringimi e attingiamo laddove per la moltitudine di stolti è solo reprimersi nella foll(i)a. Che solitudine a ingannarli. Pensan di tracannare la felicità ma guadagneranno sol che una manciata di “mancini”.
Adesso, hai (ri)trovato me. E ne devi avere cura, non essere avara. Oh mia amata. Matami. Non addolcirti di finte pomate. Non vergognarti a sgolarmi. Lo so. Credi che sarebbe ridicolo… e meriteresti quindi non la patata sbucciata bensì sul naso dei pomodori. Non ammattirai, te lo garantisco. Sì, schiaccia(mo)li. Siamo infanti e, se vorranno infrangerci per tale innocenza birichina, fottiamoli noi nel buchino. Saltando come Satanelli in quest’esistenza bella.
Guarda quello scemo. Ride “contento” come a teen spirit. Ha frainteso Kurt Cobain di miele sciocco e s’è venduto al porcile sui divani. Meglio noi che ci sbellichiamo! Meglio smell che piangere.
Me la ridai… la sberla? Dai dai. Sono uno stronzo. E il problema dov’è? Guarda quella testa di cazzo, assomiglia a un culo. Non è un granché una sua vita “fortunosa”. Prima o poi, verrà anche per lui la giusta “trebbiatura”.
Io, invece, da sempre son stato affascinato dai personaggi mitologici. Tu chiamali, se vuoi, Cristo, Siddharta oppure il qui presente James Matthew Barrie, “fallito” totale. Teatrante per quattro “ganzi”. In pochi mi stimano, sono anche timido. Non valgo una fottuta lira. Ce la possiamo dire? Solo uno mi tiene in buona considerazione. E chi se non ilpiccolo grande uomo Dustin Hoffman? Crede in me. Fa bene? Secondo gli spettatori è “No”. Oltre ai fischi. Sì, sono ingenuo, prendo fiaschi e non le damigelle per i fianchi. E tante umiliazioni mi han sfiancato. Sto diventando fiacco, inflaccidito e con sempre più cazzi. Quindi nessuna figa. Sono Nessuno.
E ora che posso fare? Sono un cane. Sto al parco, seduto “in panchina”…
Ma chi se lo sarebbe aspettato? Che colpo, ragazzi. Incrocio quel gran pezzo di Kate Winslet. Qui, tra i frutt(et)i dell’amore perso, tra farfalle e margheritine, anche Kate è un po’ sfiorita. Delusa, avvilita, con quattro figlioletti da mantenere. E io sono pure un buono a nulla a letto. Però è bona, va detto. Non se ne farà, come sempre, niente. Assoluto. Uno dei suoi figli mi dà una carezza. E la caramellina? Mi confida all’orecchio che è taciturno da quando è morto tuo marito, suo padre.
Io non ho figli né credo che li avrò. Innanzitutto, devo badare a me. Sono già io la balia “mancante”. Figuratevi se mi metto a far l’assistente sociale. Ma questo ragazzo mi sta simpatico. Mi rispecchia. Voglio proprio infondergli fiducia. Non vorrei che gli capitasse la stessa scarogna che il destino m’ha riservato. Siamo già a buon punto. Se è “muto” così piccino, da grande sarà storpiato del tutto?
Gli fornisco un suggerimento per salvarsi. Io, quando sono molto triste, scrivo. Mi sfogo, scorrazzano i miei pensieri sciolti. Oggi, gli intellettuali la definiscono stream of consciousness. A me, più che scrittura creativa, pare “a zonzo”. Una frase qui, l’altra dove sta? Ma è musica di qualità. A rileggermi, applaudo da me al mio sé e al “Se fossi/e stato”.
Il bambino raccoglie il mio prezioso consiglio al volo.
Da quando ha iniziato a imbrigliare le sue paure, i suoi complessi, di colpa o meno, i suoi occhi hanno acquistato nuova Luce. Ne giova anche il suo animo.
Be’, cazzo. Non è mai troppo tardi per batter il mio “chiodo” da Cristo sui tasti. Da molto non scrivo, infatti. Tanto, ho Tempo da perdere… Proust aveva ragione, la ricerca…
Tempo al Tempo, indietro e avanti basta che sia speso anche nella “sospensione”.
Oggi, ad esempio, voglio raccontarvi questa. Ero in macchina. Solito traffico di merda. Svolto all’improvviso in un vicolo “cieco” ma sbuca una laterale… da quella “diagonale”, vidi in panoramica topografica tutto… per molti, la vita è una decumana, fatta di tappe, incroci e dare precedenza. Rimangono così allo Stop.
Per troppo girare sempre attorno alle stesse idee, non cambiano mai città mentale. Invece, imboccare il “circolo vizioso” può, alle (s)volte appunto, guidarci altrove… nell’impensabile.
Be’, prima d’arrivare in autostrada, ce n’è stata di “sterrata”. Perfino con obblighi del rispettare la lenta velocità. Sarà stata la benzina, sarà stata la marcia in più che ho sempre avuto, eccomi qui…
Ricordare non è mai male. Ai tempi delle scuole medie, un tizio, che faceva girar la testa a tutte, si chiamava Pablo. Amava le spagnole… non credo, se ancora questo è il suo nome da vivo, che abbia mai letto Neruda. Eh sì, tanto figo era, quanto scimunito come gli adatt(at)i sarà ora “sistemato”. Le abitudini creano solo un lento morire…
Caso strano… lo incontro al casellario. I miei presentimenti non hanno avuto torto. Stava quasi per tamponarmi. Adesso, nel 2013 quasi alla fine (la sua è finita da molto, ve lo posso giurare…), strappa il biglietto su station wagonformato famigliola “allegrissima”. La moglie è chiatta, il figlio ascolta roba da “sballo”. Fra un paio di mesi, il pargolo sarà un drogato da parchetto. E il padre farà di tutto per raccontar balle al fin, appunto, di scagionare entrambi e parcheggiare altre balle. E va la carrozza…
Al che, penso che poi male non è proprio. Sono un creativo, un artista. Uno che apre la testa e amplia le visioni di chi la vedrà sol a “retrovisore”.
Peter Pan…
Il mio “agente”, Dustin Hoffman, legge le prime righe del mio romanzo. All’inizio, sbuffa e mi dà del matto. Ma viene come ipnotizzato e continua la lettura. Continua, continua e continua. Una pagina dietro l’altra. Non fiata.
Arriva all’ultima frase. La videocamera “punta” il suo stupore e lui grida, fra il commosso e l’incredulo, “Genio”.
Poteva funzionare? No. Assolutamente.
Invece, ha funzionato. Alla grande.
Sì, il mio amico c’ha messo davvero tanto per capire. Non era però tardi. Comprese, come me d’altronde, che era il contrario. Non sono mai stato “bambino”. Ero già Uomo appena puberale. Ed era impossibile però capirlo subito. Ero diverso dagli altri coglioni che vanno nei liceuzzi, leccano i professori per farselo leccare meglio dalle cretine che pendon dalle labbra di ciò che sei in base al valore stupido che ti può dare un “voto”.
Capì che tanti Capitan Uncino, ipocriti come mai, avevano compiuto il peggior crimine.
Sostituirsi all’anima mia, supponenti di giudizio e supplizi. Un giudizio derivato dalla loro “esperienza”. La loro, non la mia.
Al che, il mio Dustin Hoffman, rise a questi ottusi in faccia. E, a Teatro, sghignazzò come un pazzo.
Adesso, applaudite, eh? Bravi. Io ve l’avevo detto.
Il creatore di “Peter Pan” non può essere uno come tutti. Altrimenti, non scriverebbe.
Vedete, Peter Pan è una leggenda. La raccontano gli “adulti” ai bambini…
Se credete che non esista, (non) è fantasia.
Ma esiste.
Firmato il Genius
(Stefano Falotico)
Stefano Falotico intervista Federico Frusciante, evento unico, rarità imperdibile
Lupus in fabula
Intervista a Federico Videodrome Frusciante
Il nostro Fede, cari fedelissimi e dunque aficionado, esordirà con questa mia intervista a cui Lui, con parsimonia e senso dovizioso del Piacere cinefilo, si “prostrò” nel rispondere a ogni domanda. Il suo stile è inconfondibile, “tutore” d’una videoteca in quel di Livorno, si sfama di celluloide a getto continuo e non getta nulla, se non quando stronca con far tagliente, “smargiasso” e spesso giustamente stronzo. Qui, il Falotico, detentore di tal geniale sito, trascrive per voi l’intervista, e di cautela indaga nella mente possente d’un Uomo al di sopra della legge cinematografica, Critica sua e a cazzi suoi.
1) Da dove deriva la sua Passione per la Settima Arte? Scovi nel suo Passato, a mo’ di mia diagnosi freudiana, l’esatto punto in cui piacevolmente s’indolenzì. Insomma, il primo innamoramento anche di sega mentale nel delirio “multimediale”.
Profondo Rosso di Dario Argento ha acceso la passione, Hitchcock l’ha resa forte.
2) Abbiamo assistito ai suoi gloriosi ma anche controversi video sul Tubo, ove è recensore acuto che non teme la “censura” degli ottusi, sproloquia “intubato” di forbito nel poi virar “turpiloquante” e con sboccati “Vaffanculo” sanissimi di dubbio gusto. Lei ha oramai la sua schiera di sostenitori ma anche dei ratti detrattori. I classici topi da biblioteca che, in cerca del pelo nell’uovo, non aspettano altro che una sua gaffe per deriderla da matti. Ha più paura del loro giudizio, di cui credo non gliene freghi affatto, sì, sono degli “affettati”, o dell’audience dei pollici in su calanti?
Sinceramente, me ne strafotto di tutti. Considero solo chi ho vicino, dell’opinione degli altri me ne frego non poco.
3) Ancora non ha allestito una videorecensione su Michael Mann? Le piace il Cinema di Mann o preferisce Rapina a mano armata? Public Enemies o Heat? Pacino, De Niro, Depp o un buon caffè della Peppina con Rob Zombie e i morti viventi di Romero in cantina?
Adoro il Cinema di Mann. Manhunter e Collateral sono forse i miei preferiti.
4) Lei non ragiona per attori, anzi, credo che non ci siano ancora monografie sui più grandi interpreti di ieri, contemporanei o sulle promesse del domani. Ha mai pensato, se dovesse dedicarvi un video, con chi iniziare? Insomma, spari subito il suo attore preferito. Anche Lei ce l’ha. Ed è grosso, scommettiamo?
Non farò mai monografie per attori, non m’interessa proprio. Un grande attore per me? Cristopher Walken…
5) Che male le ha fatto Schwarzenegger per odiarlo a morte? Guardi che Conan è l’inizio d’una leggenda, è epica!
Conan è una bomba. Non odio Arnoldone ma mi fa caga’ come (non) recita e trovo che essere un governatore, che mette a morte le persone, non sia proprio indice di tanta intelligenza.
6) Pensa davvero che Lucio Fulci sia stato un genio? E, se dovesse sintetizzarne i perché, appunto why?
Genio sicuro, perché il suo modo di fare Cinema è unico e riconoscibile. La sua messa in scena è sempre asciutta, pittorica e mai enfatica. Un grande costruttore di immagine de-costruttore di generi.
7) A volte, su Facebook, condivide molte scene delle migliori commedie all’italiana ma, anche in questo caso, non ha mai dedicato spazio a questa “categoria” nei suoi video. Anche Lei sfrutta le mode come Nolan? Tiene da parte il neorealismo per il futurismo anomalo? Fra Lynch e Cronenberg chi scoperebbe prima? Insomma, voglio le ragioni della sua adorazione. Presumo non si tratti solo di ammirarli ma mirar a qualcosa di più “delirante”.
Le mode? M’importa una sega delle mode. Faccio ciò che ho voglia di fare la mattina in cui si gira il video. Lynch è adorabile per la sua capacità di attaccarmi allo schermo anche solo con un’immagine, Cronny lo adoro perché ha la vera forza del Cinema libero.
8) A conti fatti, preferisce Falotico, giovane e con una vita davanti o Ghezzi un po’ superato e a novanta?
De’ si può preferire entrambi?
9) Conosce I dieci comandamenti di De Mille? E, se sì, desidera mai la donna d’altri? Mi spiego meglio. Per Jessica Biel, sebbene reciti da cagna, un po’ cavallo sarebbe nelle sue cosce da cavallona a tradimento con “tagliatelle” alla boscaiola? Celando poi le prove per non rovinare il matrimonio. Si confidi, terrò chiusa la bocca, infatti sono il “notaio”. “In pratica”, ha solo una risposta per vivere felice e contento.
Desidero tutte le donne del mondo ma ne amo una.
“Hamlet”, recensione
Il Principe cerca il so(n)no
Somma gloria a Kenneth Branagh, sbranato nel suo profondo evocar Shakespeare, echeggiarsene assieme, “scheggiarlo” corazzato qui nella lustrante armatura di “folle” arte d’amatore in sua creazione osannante. Birbante è sempre stato Amleto, il suo pensiero vaneggia, egli è signore ch’oscilla temprato da momenti d’euforica buffoneria e altri in cui la sua anima si perde nel naufragar via. S’arrovella, per un po’ vola e svanisce, s’assopisce e (non) capisce, avvolge se stesso in “superba” dimora, superando le romanticherie banali e poi, com’un infante, adocchia le “innocue” donne graziose, s’imbelletta da corteggiatore e pagliaccio nel “cortile”, spia e sa… ma non parla, taciturno si reprime, s’esprime a gesti appunto teatrali, gran pavoneggiarsi suo (as)solo e “asociale”, si rintana, si castiga e poi esterna incompreso quel che, proprio represso, comprime salvo poi premer sulla melanconia e sfoltirne la leggerezza, a piumaggio sobrio, abbacinante da cigno bianco. “Vulnerabile”, forse si difende nella “pazzia”, barricato in tediose, patetiche poesie da schiaffi in faccia e altri ortaggi a “sporcarlo”. Schivato, sputato, ottenebrato, si rifugia il nostro Amleto nel caldo e candido “letto”. Ove sogna, di leggiadria è agonia invero tormentato. Il dubbio fa dormire… male. Sta zitto, poi sbotta, schizza e scioglie il suo corpo in pose ridicole da tonto, recitando a memoria monologhi nei tutti “pugni” di chi gli ride “platealmente”. Pover’uomo, umile e ometto, qui Branagh usa l’elmetto, rende lo scheletro di Amleto un fiero, platinato petto. Rinnova(to). Sconvolge le tradizioni puriste, ambientandolo in un castello senza Tempo, gotico e subitaneamente barocco, adorna l’Inverno di magica neve florida. In Kate Winslet opziona la sua musa “gioconda”, c’ispira questa Kate ruffiana, acerba e mai di lui sposa? Saltella elegante, Amleto è un miserabile o un nobile d’anima ch’ansima, soffre e soffia virginale sul collo del vampiro a lui (non) amato?
Evanescenza dell’essenza, come dico io.
Essere o non essere. La vita non è un questionario, la risposta esatta è nell’incognita del chiedere e mai azzeccare la “crocetta” del quesito, nella buia e forse invece tanto lucida Notte. Io uso sempre la maiuscola per delinear queste dodici ore meno “sveglie”, quindi più d’immaginazione fervide.
Branagh è il creatore di Frankenstein, non scordiamolo, Coppola gli regalò la Zoetrope da produttore e lui, con la sua troupe, d’attori inglesi, raffinati e colti, scelse De Niro a essere monstre. Non paragoniamolo al Dracula. Altro stile, adoriamoli tutti e due. Ma De Niro? Sì, il mostro sacro che ha soltanto all’attivo due partecipazioni a Teatro. Una in una versione tardoadolescenziale da leone impaurito nel Mago di Oz e una come padre burbero di Ralph Macchio. Una carriera pressoché perfetta sino ad allora, macchiata però da questo “neo”. A differenza di Pacino, amico “padrino” di Francis e forse più in linea col Bardo. Anche se Mary Shelley, all’apparenza, ha poco da spartire col percorso artistico di monsieur Kenneth e di mister William.
Sono sempre stato affascinato dalle logiche che stan dietro la scelta degli attori, specie se il cineasta se ne “discosta” di tutt’altra derivazione. Branagh con De Niro? Lui suo padre “artificiale” e Bob col trucco da capo a piedi? Che razza di pastrocchio è mai questo? Un’opera invece delle più sottovalutate, forse la più monumentale assieme a questo sfavillante Hamlet. D’avanguardia tal lungometraggio, lunghissimo e versione identica, nei dialoghi, parlati e non, del soliloquio attoriale di Kenneth accorato e corale, intervallato dalla sua regia adorante la regina Kate e dalle “apparizioni fantasmatiche” d’altri fenomenali interpreti “mirati” d’oculatezza inappuntabile a dirigerli, anche se in camei (in)utili, ognuno a valore della sua nomea soprattutto iconica ribaltata, da “balletto” e dunque magnifica in danza di sue dame baldanzose.
Li/e reinventa nell’immaginare questo suo Amleto vestito come in un Carnevale veneziano in salsa stupendamente raffinata, perfino ridondante, come pretendo dall’eccessivo, debordante Branagh. Già. Non mi stupii delle quattro ore “tramortenti”, me le bevvi in occhi accecati di purissima, totale Bellezza.
Branagh “distorce” Shakespeare pur conservandolo integralmente. Tutti da Dio, un parterre d’applausi a scena aperta, anche se cinematografica.
Libera il corpo, oh mio nemico zio, dalla cattiva presunzione che tanto t’affligge.
Vieni a me e smascherati, perché ti ho (s)coperto.
Capolavoro (im)perfetto.
P.S.: dovete sapere, oh voi amici “acerrimi” che (non) sapete, in quanto ignoranti, questo è ovvio, che io non credo all’amore. Ne sono… (in)sensibile. Infatti, (non) sto morendo.
E con questa mia vi gelo. No, (non) cedo. Dunque, se permettete, (non) mi congedo.
Kate, oh mia si spera, che belle pere… mi concedi un ballo? Dai dai. Ofelia, suvvia, non farmi inacidire di fiele. Non vorrai mica ridurti come una zitella a guardar le telenovele giamaicane? Sii d’Amleto amante. Dimmi sì. O no? Chi lo sei? O la sarà?
(Stefano Falotico)
Mi ama o non mi ama? Lo scoprirò solo vivendo oppure scopandomela?
Previsioni Oscar, per le categorie principali
Che gli Oscar siano una bazzecola è cosa risaputa come una ragazza scipita ch’eppur per un po’ attizzò la nostra curiosità, salvo poi scoprire che era una “messa in scena” o forse in piega per giurati altrui che l’han reputata allettante di giuramento in altare e tuo sol momentaneo alveare. Toccata con mano, si squaglia in un “boccon d’acqua”, evapora e resta il retrogusto amaro d’esserti bevuto una Notte da poteva essere una star, invece è stato un brodino al dad(aistic)o.
Comunque sia, questo gioco birbante, fazioso e (in)utile non poco è stimolante. Come tal filastrocca a tal serata di gala “sciocca”, da me ivi scritta di pugno e imbellettata d’orpelli a mo’ di dorata statuina, forse di me stesso, fantasma del palcoscenico:
se Brando vinse per Fronte del porto e Il padrino, Al Pacino solo uno ne intascò pur essendo suo figlio Michael, erede quanto De Niro “portavoce” del Corleone pater familias in ringiovanimento “rimpicciolito” dal Coppola nel siculo già gigante picciotto per l’identico ruolo in due generazioni diverse eppur somiglianti di recitazione carismatica, se Benigni sconfisse i favori della vigilia, battendo Nick Nolte di maggiore Affliction a urlargli in faccia “La vita è bella, stammi su, perdente!”, Eastwood l’avrei premiato per ogni regia, sempre e anche domani nell’ieri rivalutato. Persino da Impiccalo più in alto!
L’Oscar è pacchiana poesia, sceneggiata quasi napoletana da un presentatore comico a render tal vita meno amara almeno per un Kodak Theatre d’annata, fra vinti e chi vince… chi la dura non è sempre il migliore. Perché è scandaloso, una vergogna d’appellarmi alla Corte per direttissima, non aver datolo a Hitchcock Alfred. Quando l’Academy s’accorse dell’abbaglio, Alfred era già “grasso” che morto, nonostante noi adoreremo i suoi capolavori in ogni era.
A che ora è l’inizio dello show? Must go on “Rec”, regist(r) mi raccomando, soprattutto Clooney in prima fila su Sky del Canova Gianni che viene intervistato dal conduttore imbranato e meno preparato di Gianni Minà. Sembrano Gianni & Pinotto.
Allora, torniamo indietro, facciamo promemoria, ricapitoliamo, fermiamoci a osservare ciò che candidato potrebbe guadagnare anche La grande bellezza in “Straniero”.
Motion Picture, due astenuti non giustificati e chi muove a mozione di quorum per decretare il film vincitore? Ma no! L’avete regalato a un film senza “core”.
Va bene, sarà per la prossima. Consolate Terrence Malick, è troppo avanti per salire in gloria. Indietro col montaggio, quindi impresentabile.
Io scommetto su American Hustle, cast da favola, De Niro di cameo, la vita è sopravvivenza, tutto si basa sull’imbrogliare le carte in tavola. Chi è più baro, è più “bravo”. Ma non è promozionato dalla Weinstein Company, allora poche possibilità. Quelli pagan affinché chi vota, possa mescolar i “brogli”.
Best Director, quello di Gravity. Tutto questo “spazio” per nulla? Eh no, Alfonso vuole almeno una “bandierina”…
Best Actor, Rober Redford. Hai vinto come regista ma mai come interprete. Non Tutto è perduto. La tua performance of a lifetime. Vecchio leone liberale da Sundance Festival.
Best Actress, Cate Blanchett. Woody Allen è tuo mentore per una Blue Jasmine con vestito v(i)ola? No, porta sfortuna.
(Stefano Falotico)
“King Kong” (Peter Jackson), recensione
Leccami la banana, oh mia biondina!
Bionda, tu mostra al “mostro” come ti deflorasti (s)venduta al Peter Jackson non più Pan, Peter ora è un urlatore di banalità al soldo del mangiarsi… in banana
Adoro gli scimmioni ché, trogloditi afferranti l’Empire State Building, surclassano le classi “pr(ivil)egiate” della “svettante” borghesia meschina e bassa, battendo in pelosi pettorali il lor amore odiato per la bionda a commuoversi in “forestale” inalberarlo e adirar i cacciatori nel predatorio (non) intrappolarlo… dentro il blockbuster. Sono una bestia!
Peter Jackson incarna il panzone per antonomasia seppure, dopo (ac)curate e dimagranti cure, è oggi un “bel” fig(ur)o, con calvizie temperata sol d’incipiente stempiatura tenuta a bada da lozioni di (s)fiducia dei suoi ammiratori “(de)crescenti”.
Ravvisai un regista destinato a “infoltire” di grandi opere la sua filmografia, un ambizioso cineasta sfrenatamente titanico, senza macchia del “peccar” d’eccesso. Invece, come sovente avviene, anch’egli ingabbiato dalle ingarbuglianti logiche redditizie del sistema hollywoodiano, ha ceduto la sua fantasiosa creatività al conto suo in banca “lievitante”. La fiaba del brutto che poi ricco si trasformò in brutale sfigurar se stesso nella filigrana di falsità.
Dapprincipio fu lo stile, adesso è mesta e furba pastorizia. Ah, serbai ammirazione per Peter ma s’è esacerbato di sebo ormai “impomatato” al pettinar il Cinema nel carezzarlo a mo’ “arruffianante” e non più crespo vivace, ciuffo pazzo, genialmente arruffato di rampicante spiccar come le migliori sue ex pellicole dal notevole, acclamante ranking. Acclarato dopo una manciata di creazioni ancestrali dal sapor medioevale, dal celtico scalar “barbaro” le vie impervie ma folgoranti dell’estro più personale, eccolo precipitare nel mercificarsi lercio. Non lesinando a elemosinare i suoi spettatori con ammiccamenti leccanti lo stuprare miti e leggende popolari abdicanti in far(se) “sfarzose” quasi però pantomimiche, tanto per accrescere appunto la nomea di hobbit vivente. Da gigante a nano nel giro di pochi secondi e molte multisale. So solo che la pigrizia mentale di costui sta di nuovo allevando la sua pancia, la macchina da presa lui prendeva per le corna e stordiva le nostre visive cornee nel luccicarci di meraviglioso, adesso invece prende soldoni incassanti, dunque annoia e scassa, si sa… l’adipe dei dollari facili è partorente nuovo grasson stanco e ripetitivo, fra “borbottare” sequel stracchi, realizzati soltanto per assegni miliardari da strappar all’offerente major dei pastrocchi con occhio rivolto sempre alla massa digerente ogni porcheria e dunque al piattume più spazzatura, dietro esecutive produzioni piazzate con lo stampino, migliaia di copie stampate ed eclettismo quindi del Peter appiattito, non più appetitoso e infatti senza la fame che fu come dimostra la sua magrezza ambigua, già che “in giacchetta” arricchendola in non più lustrarci di quando ci spiazzava con fotogrammi accecanti. Al massimo, ora, è robetta da spazzolare. Cinema alle doppie punte. La prima rivolta alla vetta della classifica rampante, la seconda ad abbassare il livello qualitativo per quantificare quanti fessi imbriglierà nel rimbambirli con le favolette da “barbabietola”.
Questo King Kong fa infatti schifo. Da qui parte la sua dipartita.
Lo dichiaro apertamente, sfido qualsiasi altra opinione a smentirmi.
Travisa completamente il senso di tal appunto mitologica creatura e l’addomestica per (s)fruttare le forme scoscianti della Watts Naomi più qui “disboscata” del solito e svestita con parsimonia. Kong diventa un T-Rex da Jurassic Park, gli tira solo per Naomi la topolona al fine di spelar i suoi di boschi frutti e, con effetti speciali alla b(u)ona, spillare monete a chi le spenderà ingenuamente per esser imboccato dentro un’avventura tanto roboante di “lunghezza” da gorilla mandrilli quanto poi “sgolati” nell’eiaculare i momenti topici, da contar sulle punte delle dita stavolta, a final visione, un non proprio fine, a conti (s)fatti, “Che razza di cazzatona”. Un, due, tre, pochi minuti da ricordare. Neppure Naomi perché è di fisico minuta e, per di più, neanche si vede molto. Ah ah.
Il peggiore film in assoluto che si poteva concepire su Kong.
A questo punto, meglio quello “creato” da Carlo Rambaldi. Meglio Mariangela di Fantozzi. Fra i due scempi obbrobriosi, scelgo sempre quello/a che pesa meno. Ah ah.
(Stefano Falotico)
“Inland Empire”, recensione
- Holly-wood
La zoccola!
I conigli poltriscono beati nella “valle” lacrimosa di Alice, “spogliati” belante e rea (non) confessa della vi(t)a armoniosa, illibata e gioconda…
Sono l’Altissimo Signore, fratelli della congrega qui a raccolta in fervido ammirarmi, ché le mire nostre scaglieremo avvelenate dinanzi agl’ignobili, assediando le loro dimore in detronizzante goderne da “folli”. Noi cantiamo al Mondo, oggi inibito e ubicato a loculo di quest’ideologico asservimento collettivo. Basta con gli schemi e i controlli! Ai colletti bianchi, preferiamo i bianchi denti del navigare coi cazzi per la testa, in burrasca, spodesteremo i falsi e li copriremo di fango. Obliteremo il biglietto di (non) ritorno!
Sì, voglio narrarvi io, come il cantore Omero, quest’Odissea di Lynch, paladino esemplare che tanto diletta le nostre mai ammainate notti. Non nasceremo a “voluttà” dei loro (s)fregi, siam baldanzosi in rose scevre d’ogni spina dalla doppia taglia. Arma radente delle loro ipocrisie sempre incurabilmente latenti. S’allatteranno a seni materni per crogiolarsi in “tranquillo” vivere ma, da tale quietezza mal celando la lor indole di macellai, soltanto geleranno i capricci veri e vogliosi, del quando la virilità era, in ere primitive appunto disinibite, ludico succhiare senz’attingere a trionfi vani su scopate arriviste, scappatelle ruffiane sui ricchi divani. Sgattaioliamo! Gatte morte!
Sputatemi e offendete la mia vanità, io del vostro salvadanaio non so che “sniffarmene”.
Avete la testa bacata, avvocati altolocati vi “bucate” in “aspirar” strisce che prima difendono i deboli e poi s’energizzano di coca liscia per “fendere” la carne di maiale strappante “dame” dietro scacchi “re(g)ali”. Ricotte! Che cotti!
No, io non cambio, persevero severissimamente nel sedere a spappolarvi il popò, oramai remoto da ogni “retta” (im)moralità da “bravi” papà.
Son il cervello che scandisce il valzer “equino” dell’ubiquità più ambigua, di coda caprina e fuggendo dalle forche caudine. Non ci friggerete! Azzanno di canini e, licantropo, mi sfamo appieno di Luna, fr’apnee lussuriose delle immaginazioni cristalline e placid’orizzonte dell’eter(e)o tramontante-salente-sol(f)eggiato nella riva marina. Ove raccoglierò le conchiglie, soffiandovi in beatitudine delle contemplazioni floride, limpidezza che nessuno scalfirà. Scalando la montagna dei deliri, sfiorai Dio, poi l’acciuffai come un delfino e ne ribaltai le regole castiganti, grottesche e bugiarde. Sono io di Delfi un Oracolo! Miracolati!
Così come il giusto estrae il pezzo di merda dal “cubo”… delle dissimulate vostre (a)sociali “benevolenze”. Maleditemi “volentieri”. Domani sarà in ieri, eroe di tal David contro le vostre golosità da Golia. Non illudetevi!
Solo chi ha valicato le pianure vostre del piattume, può risorgere nell’asciutta aurora. Libero in eclissi sobria, sottil’evocare i venti e squagliarli a brivid’incandescenti. Non v’è ridondanza nel mio stile ma volo pindarico come l’arcobaleno ch’acceca, non ved(r)ete ché, oscurati da troppi futili desideri, ottemperate alla tempra inutile del materialismo. Il nulla. In alto invece le nubi, le piogge che s’abbatteranno violente, irose sull’ardimentosa nostalgia del nostro struggimento. Rinforzati! Strusciamoci in scie a(l)te(r)e, incupiamoci nel buio dipinto di blu come i ne(r)i puri del pittarci di stranezza. D’estraniazione alienante, alleati delle luminescenti astrazioni e attorno a orbite atomiche, spaziali dentro la fantasia vivace, talora nervosa ma vivaddio briosa.
Sono io a voi il maestoso Maestro. Allevatore della perfezione e della minuziosità, vagabonderia in tal disumane loro piraterie. Eso(n)diamo, transumanza che cavalca via dalle vie del consumarvi. A bordo della nostra nave, miei prodi c’aspettano albe del virar stellari. Planetario sorvolare ogni schema mentale, non c’imbottiglierete e sarete voi a esser imbottiti di farmaci. Alle teorie castranti del maniaco sessuale Freud, preferiamo il culo di Paula Patton, mulatta calda, dai tacchi a spillo in raddrizzarci con inculate solo fraterne tr’amanti e questa concubina anche sognata, fottuta, immortalata in prepuzi aizzanti del viverla visceralmente. Che figa! Orsù, c’assaliscono le sue cosce, che velluto marmoreo dell’imbrunito colorito “sporco” dai capezzoli lattiginosi, iceberg delle esplosive vette “marsupiali” nel suggere quel frutto d’amore glorificante. Non possiamo (r)esisterle. Che ci spos(s)asse.
Ma sì, che importanza hanno oramai le recensioni quando le nostre acute mani protendono a tenderlo? Quando abbiamo distrutto ogni resistenza al pudore pub(bl)ico e siamo nudi come Paula c’ha creato?
Siamo cuori selvaggi e, dopo la nera ciliegina arrossente sulla torta eburnea, ecco che un omonima, Laura Dern,rammemoro. Bionda da “burro”.
Pochi invero ne son innamorati. Bellezza atipica, magrolina e fors’anche frigida. Ma siamo o non siamo dei “conigli?”. E allora diamoci!
L’esistenza è finzione, messa in scena pagliaccesca. Dunque, perché arrenderci a quel che tutti percepiscono? Ché poi manco capiranno o a stento “remeranno” per inanellarsi, come il gregge grigio, di l()iane aggroviglianti, non aneleremo a ciambelline alla marinara da borghesi sciroccati! Che sciocchezza “vivente”.
Noi non adempiamo da un lustro a questo lor finto lustrarsi.
Attricetta, troietta, che cazzo sogni? Il mio? E allora pigliatelo. Ma dovrai scendere nel labirinto, oh mia monellina. Sono un bricconcello e dovrai guadagnarti la pagnotta del pen mio “infornato” di Night. Solo dopo mille peripezie, cara zietta… potrai gustare la mia saletta.
I sali della discesa, dell’ascender tuo di coscienza, deformarti, basta con le “uniformi”.
Sei “topa” di formaggio? Nooo! Non stirare, tiracelo!
Siam qui, a guardar la televisione. Siamo sintonizzati su “Playboy Late Night Show”.
Accomodati, ecco la festa!
(Stefano Falotico)
Ahhh!
Donne mie, la più bella di rame nel reame
