Son sempre andato contro le mode e le “tendenze”, i cinofili oggi comprano i Jack Russell, io invece compro Kurt Russell e gli offro pure il mio “teso” J&D col “ghiaccio”
- Ehi, figli di puttana!
Io imbuco, anche in culo, sono il tuo peggiore incubo
Che io sia cane lo sanno le lupe, donne che m’allupano. Sì, vivo eremitico tra le “farfalle” dei boschi, ove da volpe coltivo l’uva. Poi, scendo nei canili sociali, in cui la gente incula.
Tutti abbisognano di un animale domestico. Ma non mi addomesticano. Mi propongo io come esemplare di “razza”, bastardo a pelo irto, con scremature mal pele su chiazze a malapena indigeste di qualche mio neo non “raddrizzabile”. Il mio pene è rizzo. La gente mi copre d’offese, pomodori e angurie ma non m’angustio, essendo meglio del romano Augusto. Sono anche agostiniano, filosofo della minchia, a cui comunque preferisco San Francesco, uno che chiarificò a Chiara come parlare all’uccello senza troppi cazzeggi d’inutili teorie avviluppanti. Sì, ho studiato d’autodidatta, tastandone una di qua e di poco tatto prendendolo per colpa dell’ingenuità. Quando cala la sera, il “mio” cola e prima o poi sfonderò… come Ercole, 50 a volt(a) di batterie (s)cariche, simil inventore della pila elettrica, nel caso oltre al bianco rimanessi al buio. Già, vedo pochi buchi di fuga, figurarsi se mi bucherò se non ho le fighe. La sedia!
Alessandro, nome del Magno e anche dei rivoluzionari. Manzoni fa eccezione perché era un mon(a)co di Monza, a cui prediligo il circuito di Montecarlo. Lì, devi stare attento. Una pista di troppe curve e tunnel. Se non infili bene, la modella ti ficca la medaglia sul loculo. Altro che podio e poppe, questa vita è un popò. Oggi te ne do, domani dammela.
Nonostante i lamenti, i latrati e un’esistenza quasi da latrina, mi tira. E, d’asta, accattai un Kurt Russell spelacchiato. Goldie Hawn lo castrò, da allora non gira più con Carpenter, tranne per la vacanza di Los Angeles. Una sorta di remake così così, sempre meglio della rifatta Goldie.
Insomma, sono una Jena. Ti fisso nelle palle, me lo strappi e rimango con la benda e un occhio strabuzzato. Però col fucile.
Faccio canestro, facendo un cazzo per meritarmi il t(ri)onfo.
Questo scritto è una freddura, come la scena in cui Plissken la spara.
Firmato Stefano Falotico
