Esist(enzialism)o, resisto, esisto, quale sarà l’esodo, no, l’esito?
Da tempo, dovete sapere, che annoto in un mio diario di bordo, anche di “brodo”, le mie lungimiranti sapienze e i periodi riflessivi della mia titubante, turbolenta “dormienza”. Me ne “accas(ci)o” e lascio che la scia dei miei pensieri s’emozioni in parole vergate di cor(po), ove il fegato ribolle, “rimbrotta”, lo stomaco mio s’aggroviglia e borbotta, narro di quando feci a botte e di tutte quelle fedifraghe che scansai, dette anche bottane! Di come, da piccolo, mi sollazzavo a cacciar lucertole con la cerbottana e di come divenni nell’adolescenza un cervo, anche un “cieco”, scorrazzando nella valle speranzosa del più felice e dolce (do)ma(n)i. Di come or mi domo e poi d’addormo, di come ancor il cervello, come un uccello, non riposo e di come l’altra guancia non porgo, di come son talvolta sporco e annuso le altrui (s)fighe anch’io, peccando gravemente, d’invidia, cercando negli “orrori” del prossimo le ragioni della mia Odissea esistenzialista. Sì, da anni non mi do pace e vivo di emozioni nere come la bubbonica pece, scusate, peste. Impestato che io sono, mangio il pesto e le mie tante dignità sempre calpesterò, perché cerco nel Ver(b)o la vita stessa che per sua natura intrinseca è spesso portatrice di mille sventure, miei compagni di ventura vogliosi di “sventole”. “Sventolatelo”… questo furore e sappiatelo imprigionare laddove l’unica prigionia sia la vera, consistente, (s)piacevole vi(t)a. Da tempo non conosco i centri cittadini, non so se li hanno restaurati e, al cinema in compagnia, preferisco lo “streaming” del farmi i film miei. Aspettando in silenzio Silence di Scorsese, che ne sarà di me dopo la morte dei sen(s)i, ché le donne di grembo lussu(ri)oso non procreano più né latte poderoso “seminano” per far crescere il maschio vigoroso e di cazzo che sappia ove metter il “becco?”.
Ah ah, vi siete beccati quest’altra, e ora in mar(cia).
di Stefano Falotico
